Moby Dick - I



I. Criação

Me chame de Ismael. Há alguns anos - não importa quanto tempo exatamente -, tendo pouco ou nenhum dinheiro na bolsa, e nada de especial para me interessar em terra, pensei em navegar um pouco e ver a parte úmida do mundo. É uma maneira que tenho de expulsar o baço e regular a circulação. Sempre que me vejo com raiva da boca; sempre que é um novembro úmido e chuvoso na minha alma; sempre que me pego involuntariamente parando diante dos armazéns de caixões, e vendo a retaguarda de todos os funerais que encontro; e, especialmente, sempre que minhas hipoglicemias me dominam tanto, é preciso um forte princípio moral para me impedir de pisar deliberadamente na rua e, metodicamente, tirar o chapéu das pessoas - então, considero que é hora de chegar ao mar tão cedo. Como eu posso. Este é o meu substituto para pistola e bola. Com um floreio filosófico, Cato se lança sobre a espada; Eu calmamente levo para o navio. Não há nada surpreendente nisto. Se eles, mas sabiam disso, quase todos os homens em seu grau, algum tempo ou outro, nutrem quase os mesmos sentimentos em relação ao oceano comigo.

Lá agora é a sua cidade insular dos Manhattoes, cercada por cais como ilhas indianas por recifes de coral - o comércio a rodeia com suas ondas. Direita e esquerda, as ruas te levam para a água. Seu extremo centro é a bateria, onde a nobre mole é lavada pelas ondas e resfriada pela brisa, que poucas horas antes estava fora da vista da terra. Olhe para as multidões de observadores de água lá.

Circumambulate a cidade de uma tarde de sábado sonhadora. Vá de Corlears Hook a Coenties Slip e, a partir daí, de Whitehall, para o norte. O que você vê? - Postos como sentinelas silenciosas por toda a cidade, suportam milhares e milhares de homens mortais fixados em devaneios oceânicos. Alguns encostados nas spiles; alguns sentados nas cabeças do píer; alguns olhando por cima dos baluartes de navios da China; alguns altos no aparelhamento, como se estivessem se esforçando para conseguir um peep ainda melhor para o mar. Mas estes são todos os homens da terra; de dias de semana encolhidos em ripas e gesso - amarrados a balcões, pregados em bancos, atados a mesas. Como então isso é? Os campos verdes desapareceram? O que eles aqui?

Mas olhe! aqui vêm mais multidões, caminhando direto para a água, e aparentemente ligadas a um mergulho. Estranho! Nada os satisfará, a não ser o limite mais extremo da terra; Vaguejar sob a sombra de armazéns não será suficiente. Não. Eles devem ficar o mais próximo possível da água, sem cair. E lá estão eles - milhas deles - ligas. No interior, todos eles vêm de ruas e becos, ruas e avenidas - norte, leste, sul e oeste. No entanto, aqui todos eles se unem. Diga-me, a virtude magnética das agulhas das bússolas de todos esses navios as atrai para lá?

Mais uma vez. Digamos que você esteja no país; em alguma terra alta de lagos. Pegue quase qualquer caminho que você queira e, de dez para um, ele leva você para baixo em um vale e deixa você lá por uma piscina no riacho. Há mágica nisso. Deixe o mais distraído dos homens ser mergulhado em seus devaneios mais profundos - levante aquele homem em suas pernas, coloque seus pés em movimento, e ele infalivelmente o conduzirá à água, se houver água em toda aquela região. Se você alguma vez estiver com sede no grande deserto americano, experimente este experimento, se sua caravana for abastecida com um professor metafísico. Sim, como todos sabem, a meditação e a água estão casadas para sempre.

Mas aqui está um artista. Ele deseja pintar-lhe a paisagem romântica mais sonhadora, sombria, mais quieta e mais encantadora de todo o vale do Saco. Qual é o principal elemento que ele emprega? Ali estão suas árvores, cada uma com um tronco oco, como se um eremita e um crucifixo estivessem lá dentro; e aqui dorme o prado dele e lá dorme o gado dele; e para cima da casa de campo vai uma fumaça sonolenta. Nas profundezas das florestas distantes, vira-se um caminho nebuloso, alcançando as esporas sobrepostas de montanhas banhadas pelo azul da colina. Mas, embora a imagem esteja assim trançada, e embora esse pinheiro trema seus suspiros como folhas sobre a cabeça deste pastor, todos eram vaidosos, a menos que os olhos do pastor estivessem fixos no fluxo mágico diante dele. Vá visitar as Pradarias em junho, quando, para dezenas de quilômetros, você vagar até os joelhos, entre os Tigres-lírios - qual é o único encanto desejado? - Água - não há uma gota de água ali! Se Niagara fosse uma catarata de areia, você viajaria seus mil quilômetros para vê-lo? Por que o pobre poeta do Tennessee, ao receber repentinamente dois punhados de prata, decidiu comprar-lhe um casaco, que ele precisava desesperadamente, ou investir seu dinheiro numa viagem de pedestres a Rockaway Beach? Por que quase todo menino robusto e saudável, com uma alma robusta e saudável nele, em algum momento ou outro louco para ir ao mar? Por que, em sua primeira viagem como passageiro, você sentiu uma vibração tão mística quando soube pela primeira vez que você e seu navio estavam fora de vista? Por que os antigos persas mantinham o mar santo? Por que os gregos deram uma divindade separada e o próprio irmão de Júpiter? Certamente tudo isso não é sem significado. E ainda mais fundo o significado daquela história de Narciso, que, por não conseguir captar a imagem atormentadora e branda que viu na fonte, mergulhou nela e se afogou. Mas essa mesma imagem, nós mesmos vemos em todos os rios e oceanos. É a imagem do fantasma ingrato da vida; e esta é a chave para tudo isso.

Agora, quando digo que tenho o hábito de ir para o mar sempre que começo a ficar nebuloso com os olhos, e começo a ficar consciente dos meus pulmões, não pretendo inferir que algum dia eu vá para o mar um passageiro. Para ir como passageiro, você precisa ter uma bolsa, e uma bolsa é apenas um pano, a menos que você tenha algo dentro dela. Além disso, os passageiros ficam enjoados - crescem briguentos - não dormem à noite - não se divertem muito, em geral - não, eu nunca vou como passageiro; nem, embora eu seja uma espécie de sal, eu nunca vou ao mar como Comodoro, ou Capitão ou Cozinheiro. Eu abandono a glória e a distinção de tais ofícios para aqueles que gostam deles. De minha parte, abomino todas as respeitáveis ​​e respeitáveis ​​labutas, provações e tribulações de todo tipo. É o máximo que posso fazer para cuidar de mim mesmo, sem cuidar de navios, barcas, brigues, escunas e outras coisas. E quanto a ir como cozinheira - embora eu confesse que há considerável glória nisso, um cozinheiro sendo uma espécie de oficial a bordo - ainda assim, de alguma forma, nunca imaginei aves domésticas - embora uma vez grelhado, judiciosamente temperado e judiciosamente salgado e apimentado, não há ninguém que fale com mais respeito, para não dizer reverentemente, de uma ave grelhada do que eu. Está fora das idolatrias dos antigos egípcios sobre o ibis grelhado e o cavalo de rio assado, que você vê as múmias dessas criaturas em suas enormes casas de forno, as pirâmides.

Não, quando eu vou para o mar, eu vou como um simples marinheiro, logo antes do mastro, descendo até o castelo de proa, lá em cima, até o mastro real. É verdade, eles preferem me ordenar sobre alguns, e me fazem pular de longe, como um gafanhoto num prado de maio. E a princípio, esse tipo de coisa é bastante desagradável. Isso toca o senso de honra de alguém, particularmente se você vem de uma antiga família estabelecida na terra, os Van Rensselaers, ou Randolphs, ou Hardicanutes. E mais do que tudo, se apenas antes de colocar a mão no pote de alcatrão, você tem dominado como um professor de escola do país, fazendo os garotos mais altos ficarem admirados com você. A transição é intensa, garanto-lhe, de um professor para um marinheiro, e requer uma forte decoção de Sêneca e dos estoicos para que você possa sorrir e suportar. Mas mesmo isso se desgasta a tempo.

E se algum pedaço de capitão do mar me mandar pegar uma vassoura e varrer os conveses? Para que serve essa indignidade, pesada, quero dizer, nas escalas do Novo Testamento? Você acha que o arcanjo Gabriel pensa menos em mim, porque obedeço de maneira pronta e respeitosa àqueles velhos pedaços naquele caso em particular? Quem não é escravo? Me diga isso. Bem, então, no entanto, os antigos capitães do mar podem me ordenar - por mais que eles possam me bater e bater em mim, tenho a satisfação de saber que está tudo bem; que todos os outros são de um jeito ou de outro servidos da mesma maneira - seja do ponto de vista físico ou metafísico, isto é; e assim o baque universal é passado, e todas as mãos devem esfregar as omoplatas uma da outra e ficar contentes.

Mais uma vez, eu sempre vou ao mar como marinheiro, porque eles fazem questão de me pagar pelo meu problema, enquanto eles nunca pagam aos passageiros um único centavo que eu já ouvi falar. Pelo contrário, os próprios passageiros devem pagar. E há toda a diferença no mundo entre pagar e ser pago. O ato de pagar talvez seja a imposição mais desconfortável que os dois ladrões de pomar nos impuseram. Mas sendo pago , o que será comparado com isso? A atividade urbana com a qual um homem recebe dinheiro é realmente maravilhosa, considerando que acreditamos tão seriamente que o dinheiro é a raiz de todos os males da terra e que, de modo algum, um homem endinheirado pode entrar no céu. Ah! com que alegria nos entregamos à perdição!

Finalmente, eu sempre vou ao mar como marinheiro, por causa do exercício saudável e puro ar do convés do castelo da frente. Porque, como neste mundo, os ventos principais são muito mais prevalentes do que os ventos de ré (isto é, se você nunca violar a máxima pitagórica), então, na maior parte, o Comodoro no quarto de convés recebe sua atmosfera dos marinheiros. no castelo de proa. Ele acha que respira primeiro; mas não é assim. Da mesma maneira, a comunidade conduz seus líderes em muitas outras coisas, ao mesmo tempo em que os líderes pouco suspeitam disso. Mas foi por isso que, depois de ter repetidamente cheirado o mar como marinheiro mercante, agora eu deveria colocar na minha cabeça uma viagem baleeira; esse é o policial invisível do Destino, que tem a constante vigilância de mim, e secretamente me cansa, e me influencia de maneira inexplicável - ele pode responder melhor do que qualquer outra pessoa. E, sem dúvida, minha viagem baleeira fazia parte do grande programa da Providência, elaborado há muito tempo. Ele veio como uma espécie de breve interlúdio e solo entre performances mais extensas. Eu entendo que esta parte da conta deve ter funcionado algo assim:

“Grande eleição contestada para a presidência dos Estados Unidos. “BALEEIRO, A VIAGEM POR UM ISMAEL. “BATALHA SANGRENTA NO AFEGANISTÃO.”

Embora eu não possa dizer por que exatamente aqueles gerentes de palco, o Destino, me colocaram para esta parte pobre de uma viagem baleeira, quando outros foram estabelecidos para partes magníficas em altas tragédias, e partes curtas e fáceis em comédias gentis, e partes alegres em farsas - embora eu não possa dizer por que isso foi exatamente; contudo, agora que me lembro de todas as circunstâncias, acho que posso ver um pouco nas fontes e motivos que, astuciosamente apresentados a mim sob vários disfarces, induzem-me a desempenhar a parte que fiz, além de me persuadir na ilusão de que foi uma escolha resultante do meu próprio livre arbítrio e discernimento imparcial.

O principal desses motivos era a ideia esmagadora da grande baleia. Um monstro tão portentoso e misterioso despertou toda a minha curiosidade. Então os mares selvagens e distantes onde ele rolou sua massa de ilha; os perigos não entregues e sem nome da baleia; estes, com todas as maravilhas de mil visões e sons patagônicos, ajudaram-me a influenciar meu desejo. Com outros homens, talvez, tais coisas não teriam sido incentivos; mas quanto a mim, sou atormentado com uma coceira eterna por coisas remotas. Adoro navegar em mares proibidos e pousar em costas bárbaras. Não ignorando o que é bom, percebo rapidamente um horror, e ainda poderia ser social com ele - será que eles me deixariam - já que é bom estar em condições amistosas com todos os internos do lugar onde alguém se aloja.

Em razão dessas coisas, então, a viagem baleeira foi bem-vinda; as grandes comportas do mundo das maravilhas se abriram, e nos conceitos selvagens que me levaram ao meu propósito, dois e dois flutuaram em minha alma mais íntima, intermináveis ​​procissões da baleia e, no meio da maioria delas, uma Um grande fantasma encapuzado, como uma colina de neve no ar.


II. O saco de tapetes

Enfiei uma ou duas camisas na minha velha sacola de carpetes, enfiei-a debaixo do braço e parti para o Cabo Horn e o Pacífico. Saindo da boa cidade do velho Manhatto, cheguei em New Bedford. Foi uma noite de sábado em dezembro. Fiquei muito desapontado ao saber que o pequeno embrulho para Nantucket já havia partido e que nenhuma maneira de chegar àquele lugar ofereceria até a segunda-feira seguinte.

Como a maioria dos jovens candidatos às dores e penalidades da caça às baleias para no mesmo New Bedford, a partir daí para embarcar em sua viagem, pode muito bem ser relatado que eu, por exemplo, não tinha idéia de fazer isso. Pois minha mente foi preparada para navegar em outra embarcação de Nantucket, porque havia uma coisa boa e barulhenta sobre tudo relacionado àquela famosa ilha antiga, que surpreendentemente me agradou. Além disso, apesar de New Bedford ter gradualmente monopolizado o negócio da caça às baleias, e embora Nantucket esteja agora muito atrás dela, Nantucket era seu grande original - o Tiro deste Cartago - o lugar onde o primeiro americano morto baleia estava encalhada. Onde mais, mas de Nantucket, aqueles baleeiros aborígines, os Homens Vermelhos, saíam em canoas para caçar o Leviatã? E onde, além de Nantucket, também a primeira chalupa aventureira apareceu, parcialmente carregada de paralelepípedos importados - como diz a história - para atirar nas baleias, a fim de descobrir quando estavam perto o suficiente para arriscar um arpão do gurupés?

Agora tendo uma noite, um dia, e ainda outra noite seguindo antes de mim em New Bedford, antes que eu pudesse embarcar para o meu porto destinado, tornou-se uma questão de preocupação onde eu iria comer e dormir enquanto isso. Era uma noite de muito duvidoso, ou melhor, muito sombria e sombria, ligeiramente fria e desanimada. Eu não conhecia ninguém no lugar. Com os ansiosos ganchos, eu soara o meu bolso, e só trouxe algumas moedas de prata - Então, onde quer que você vá, Ishmael, disse eu para mim mesmo, enquanto estava no meio de uma rua sombria segurando minha bolsa e comparando o Gloomy para o norte com as trevas para o sul - onde quer que em sua sabedoria você pode concluir a apresentar para a noite, meu caro Ismael, não se esqueça de perguntar o preço, e não seja muito particular.

Com passos hesitantes eu andei pelas ruas, e passei o sinal de “Os Arpões Cruzados” - mas parecia muito caro e alegre lá. Mais adiante, das janelas vermelhas e brilhantes da “Sword-Fish Inn”, surgiram raios tão fervorosos, que parecia ter derretido a neve e o gelo acumulados de antes da casa, pois em toda parte a geada congelada jazia dez centímetros de espessura. um pavimento asfáltico duro - um pouco cansado para mim, quando bati com o pé contra as projeções lascadas, porque, por causa do serviço duro e sem remorso, as solas das minhas botas estavam em uma situação muito infeliz. Muito caro e alegre, novamente pensei, parando por um momento para observar o amplo clarão na rua e ouvir os sons dos óculos tilintantes lá dentro. Mas continue, Ismael, finalmente disse eu; você não ouve? afaste-se de diante da porta; suas botas remendadas estão parando o caminho. Então eu fui. Eu agora, por instinto, seguia as ruas que me levavam à água, pois ali, sem dúvida, estavam as hospedarias mais baratas, se não as mais alegres.

Ruas tão tristes! Blocos de escuridão, não casas, em ambos os lados, e aqui e ali uma vela, como uma vela movendo-se em um túmulo. A essa hora da noite, no último dia da semana, aquele bairro da cidade estava praticamente deserto. Mas logo cheguei a uma luz enfumaçada proveniente de um prédio baixo e largo, cuja porta estava convidativamente aberta. Tinha um olhar descuidado, como se fosse destinado aos usos do público; Então, entrando, a primeira coisa que fiz foi tropeçar em uma caixa de cinzas na varanda. Ha! pensei que eu, ha, como as partículas voadoras quase me sufocaram, são estas cinzas daquela cidade destruída, Gomorra? Mas "The Crossed Harpoons" e "The Sword-Fish?" - isso, então, deve ser o sinal de "A armadilha". No entanto, eu me levantei e ouvi uma voz alta, empurrei e abri um segundo, porta interior.

Parecia que o grande Parlamento Negro estava em Tophet. Uma centena de rostos negros se viraram em suas filas para espiar; e além, um negro Anjo da Perdição estava batendo um livro em um púlpito. Era uma igreja negra; e o texto do pregador era sobre o negrume das trevas e o choro e lamento e ranger de dentes ali. Ha, Ismael, murmurei, recuando, entretenimento desgraçado ao sinal de 'A Armadilha!'

Seguindo em frente, finalmente cheguei a uma espécie de luz fraca, não muito longe das docas, e ouvi um rangido desamparado no ar; e, olhando para cima, viu uma placa balançando sobre a porta com uma pintura branca sobre ela, representando fracamente um jato alto de borrifo nebuloso, e essas palavras por baixo - "The Spouter Inn: - Peter Coffin".

Caixão? - Esparra? - Prefiro aquela conexão em particular, pensei eu. Mas é um nome comum em Nantucket, dizem, e suponho que este Peter aqui seja um emigrante de lá. Como a luz parecia tão fraca, e o lugar, por enquanto, parecia calmo o suficiente, e a casinha de madeira em ruínas parecia ter sido carregada para cá das ruínas de algum distrito queimado, e como o letreiro balouçante tinha um o tipo de rangido que sofria de pobreza, achei que ali era o local ideal para alojamentos baratos e o melhor café de ervilha.

Era um lugar esquisito - uma casa velha com empenas, um dos lados paralisado e inclinando-se tristemente. Ele estava em um canto afiado e sombrio, onde o vento tempestuoso de Euroclydon mantinha um uivo pior do que nunca em relação à pobre embarcação lançada por Paul. Euroclydon, no entanto, é um poderoso zéfiro para qualquer um em seu interior, com os pés no fogão queimando silenciosamente para a cama. “Ao julgar aquele vento tempestuoso chamado Euroclydon”, diz um velho escritor - de cujas obras possuo o único exemplar existente - “faz uma diferença maravilhosa, quer você olhe para ele de uma janela de vidro onde a geada está toda no do lado de fora, ou se você observa a partir daquela janela descascada, onde a geada está em ambos os lados, e da qual a morte A morte é o único vidraceiro. ”É verdade, pensei, enquanto essa passagem me ocorria - velha carta negra. Você raciocina bem. Sim, esses olhos são janelas, e esse meu corpo é a casa. É uma pena que eles não parassem as fendas e as fendas, e colocassem uma pequena fiapa aqui e ali. Mas é tarde demais para fazer melhorias agora. O universo está acabado; o copestone está ligado e os chips foram retirados há um milhão de anos. Lá no pobre Lázaro, batendo com os dentes no travesseiro para o travesseiro, e sacudindo os farrapos com os tremores, ele poderia tapar os dois ouvidos com farrapos e colocar uma espiga de milho na boca, mas isso não impediria Euroclydon tempestuoso. Euroclydon! diz o velho Dives, em seu invólucro de seda vermelho - (ele tinha um mais vermelho depois) pooh, pooh! Que bela noite gelada; como Orion brilha; que luzes do norte! Deixe-os falar de seus climas de verão orientais de conservatórios eternos; dá-me o privilégio de fazer meu próprio verão com minhas próprias brasas.

Mas o que pensa Lázaro? Ele pode aquecer as mãos azuis segurando-as nas grandes luzes do norte? Não seria Lázaro um pouco em Sumatra do que aqui? Não seria ele que preferiria colocá-lo no sentido longitudinal ao longo da linha do equador; sim, ó deuses! descer para o poço de fogo em si, a fim de manter esta geada?

Agora, que Lázaro deveria ficar encalhado ali no meio-fio diante da porta do Dives, isso é mais maravilhoso do que um iceberg ser amarrado a uma das Molucas. Ainda assim mergulha, ele também vive como um czar em um palácio de gelo feito de suspiros congelados, e sendo presidente de uma sociedade de temperança, ele só bebe as lágrimas mornas de órfãos.

Mas não mais desta choradeira agora, nós estamos indo a baleeira, e há muito disso ainda por vir. Vamos raspar o gelo de nossos pés congelados e ver que tipo de lugar esse Spouter pode ser.


III. A pousada 

Ao entrar naquela pousada, que ficava na empena, você se viu numa entrada ampla, baixa e desordenada, com antiquados lambris, lembrando um dos baluartes de alguma velha nave condenada. De um lado, pendia uma pintura a óleo muito grande, tão completamente castigada, e de todas as maneiras desfigurada, que nas luzes cruzadas desiguais pelas quais você a via, era apenas por estudo diligente e uma série de visitas sistemáticas a ela, e cuidadosa investigação dos vizinhos. que você poderia de alguma forma chegar a uma compreensão do seu propósito. Essas incontáveis ​​massas de sombras e sombras, que a princípio você quase pensou que algum jovem artista ambicioso, na época das bruxas da Nova Inglaterra, tinha se esforçado para delinear o caos enfeitiçado. Mas por força de muita e séria contemplação, e muitas vezes repetidas ponderações, e especialmente ao abrir a janelinha em direção ao final da entrada, você finalmente chega à conclusão de que tal ideia, por mais selvagem que seja, não pode ser totalmente injustificada.

Mas o que mais a intrigou e confundiu foi uma massa longa, ágil, portentosa e preta de algo pairando no centro da imagem sobre três linhas azuis, escuras e perpendiculares flutuando em um fermento sem nome. Uma imagem pantanosa, encharcada e rouca, realmente suficiente para afastar um homem nervoso distraído. No entanto, havia uma espécie de sublimidade indefinida, meio atingida, inimaginável, que lhe deixava completamente paralisado, até que você involuntariamente fez um juramento para descobrir o que aquela pintura maravilhosa significava. Sempre e já uma ideia enganosa, mas, infelizmente, enganosa você iria através de você. - É o Mar Negro em um vendaval da meia-noite. - É o combate natural dos quatro elementos primitivos. - É uma maldita charneca. - É uma cena de inverno hiperbórea. É o rompimento do fluxo de tempo do congelamento. Mas afinal todas essas fantasias se renderam àquela coisa portentosa no meio da imagem. Isso uma vez descoberto, e todo o resto estava claro. Mas pare; não tem uma leve semelhança com um peixe gigantesco? até o próprio grande leviatã?

Na verdade, o design do artista parecia ser este: uma teoria final minha, baseada em parte nas opiniões agregadas de muitas pessoas idosas com quem conversei sobre o assunto. A imagem representa um cabo-Horner em um grande furacão; o navio meio afundado que se agitava ali, com seus três mastros desmontados, sozinho visível; e uma baleia exasperada, destinada a saltar sobre a embarcação, está no enorme ato de se empalar nas três cabeças de mastro.

A parede oposta dessa entrada estava suspensa por toda a parte com uma série de clubes e lanças monstruosas. Algumas eram densamente cravejadas de brilhantes dentes parecidos com serras de marfim; outros eram adornados com nós de cabelo humano; e um deles era em forma de foice, com uma grande alça girando como o segmento feito na grama recém-cortada por um cortador de braços longos. Você estremeceu enquanto olhava, e se perguntou que monstruoso canibal e selvagem poderia ter sido uma colheita mortal com um instrumento tão horripilante e horripilante. Misturados a estes estavam velhas lanças baleeiras e arpões, todos quebrados e deformados. Algumas eram armas célebres. Com esta outrora longa lança, agora bastante cotada, há cinquenta anos Nathan Swain matou quinze baleias entre o nascer e o pôr do sol. E esse arpão - como um saca-rolhas agora - foi lançado nos mares de Java e levado por uma baleia, anos depois de ter sido morto no Cabo de Blanco. O ferro original entrava perto da cauda e, como uma agulha inquieta que passava no corpo de um homem, percorreu quarenta metros e, finalmente, foi encontrado enroscado no casco.

Atravessando essa entrada escura, e atravessando seu caminho de arco baixo - atravessando o que nos tempos antigos deve ter sido uma grande chaminé central com lareiras por todo lado - você entra na sala pública. Um lugar ainda mais crepuscular é este, com vigas baixas tão pesadas lá em cima, e tábuas velhas e enrugadas por baixo, que você quase imaginaria ter pisado em algumas cabinas de engenho antigas, especialmente de uma noite tão uivante, quando esta velha arca de canto balançou tão furiosamente. . De um lado, havia uma mesa comprida, baixa, coberta de estojos de vidro rachado, cheia de raridades empoeiradas, reunidas nos recantos mais distantes deste mundo. Projetando-se do outro ângulo da sala, fica um antro de aparência escura - o bar - uma tentativa rude de fazer a cabeça de uma baleia direita. Seja como for, lá está o vasto osso arqueado da mandíbula da baleia, tão largo que um cocheiro quase pode dirigir embaixo dele. Dentro estão prateleiras surradas, cercadas de velhos decantadores, garrafas, frascos; e naquelas mandíbulas de rápida destruição, como outro amaldiçoado Jonas (pelo qual o nome de fato o chamavam), agita um velho homem ressequido que, por seu dinheiro, vende ardentemente os delírios dos marinheiros e a morte.

Abomináveis ​​são os copos em que ele derrama seu veneno. Embora verdadeiros cilindros sem - dentro, os vidrados óculos de olhos verdes enganosamente afunilavam para um fundo de trapaça. Meridianos paralelos rudemente bicavam no vidro, cercavam as taças dessas palmilhas. Preencha para esta marca e sua carga é apenas um centavo; para isso um centavo a mais; e assim por diante, para o copo cheio - a medida de Cape Horn, que você pode engolir por um xelim.

Ao entrar no local, encontrei um número de jovens marinheiros reunidos em torno de uma mesa, examinando por meio de uma luz fraca os mergulhadores de um skrimshander [1]. Procurei o senhorio e, dizendo-lhe que desejava estar acomodado em um quarto, recebi como resposta que sua casa estava cheia - não uma cama desocupada. - Mas avast - acrescentou ele, batendo na testa -, você não faz objeções a compartilhar o cobertor de um arpão, tem? Eu acho que você está indo a um baleeiro', então é melhor você se acostumar com esse tipo de coisa.

Eu disse a ele que nunca gostei de dormir duas em uma cama; que, se eu o fizesse, dependeria de quem o arpão poderia ser, e se ele (o senhorio) realmente não tivesse outro lugar para mim, e o arpão não fosse decididamente censurável, por que, em vez de se afastar de um estranho Na cidade, numa noite tão amarga, eu suportaria a metade do cobertor de qualquer homem decente.

"Eu pensei assim. Tudo certo; sente-se. Ceia? - você quer jantar? O jantar estará pronto diretamente.

Sentei-me em um velho depósito de madeira, todo esculpido como um banco na bateria. De um lado, um alcatrão ruminante ainda estava adornando-o com sua faca, inclinando-se e trabalhando diligentemente no espaço entre suas pernas. Ele estava tentando sua mão em um navio sob a vela cheia, mas ele não fez muito progresso, pensei.

Finalmente, uns quatro ou cinco de nós foram convocados para nossa refeição em uma sala adjacente. Estava frio como a Islândia - sem fogo algum - o senhorio disse que não podia pagar. Nada além de duas velas sombrias de sebo, cada uma em um lençol sinuoso. Nós tínhamos o prazer de abotoar nossas jaquetas de macaco e segurar nos nossos lábios xícaras de chá escaldante com nossos dedos meio congelados. Mas a tarifa era do tipo mais substancial - não apenas carne e batatas, mas bolinhos de massa; Deus do céu! bolinhos para o jantar! Um jovem com um casaco verde, dirigiu-se a esses bolinhos da maneira mais medonha.

"Meu menino", disse o proprietário, "você terá o pesadelo de um incontável morto."
"Senhorio", eu sussurrei, "que não é o arpão é?"

"Oh, não", disse ele, parecendo um pouco diabolicamente engraçado, "o arpão é um sujeito escuro e complexo. Ele nunca come bolinhos, ele não come nada além de bifes, e gosta deles raros.

“O diabo que ele faz”, diz eu. “Onde está aquele arpão? Ele está aqui?"

"Ele estará aqui antes de muito tempo", foi a resposta.

Não pude evitar, mas comecei a desconfiar desse arpão de “pele escura”. De qualquer forma, decidi que, se acontecesse que devíamos dormir juntos, ele deveria se despir e ir para a cama antes de mim.

Quando a ceia acabou, a empresa voltou para o bar, quando, sem saber mais o que fazer comigo, resolvi passar o resto da noite como um espectador.

Atualmente um barulho de tumulto foi ouvido sem. Começando, o senhorio gritou: “Essa é a tripulação do Grampus. Eu a semeei relatada em breve esta manhã; uma viagem de três anos e um navio cheio. Hurray, meninos; agora teremos as últimas notícias dos Feegees.

Um arrastar de botas de mar foi ouvido na entrada; a porta foi escancarada e enrolou um conjunto selvagem de marinheiros o suficiente. Envoltas em seus casacos desgrenhados e com as cabeças abafadas em edredons de lã, todos com farrapos e esfarrapados, e com as barbas duras com pingentes de gelo, pareciam uma erupção de ursos de Labrador. Eles tinham acabado de desembarcar do barco e esta foi a primeira casa em que entraram. Não é de admirar, portanto, que tenham feito um rastro direto para a boca da baleia - o bar - quando o velho e enrugado Jonah, lá oficiando, logo os despejou para fora. Um reclamou de um forte resfriado em sua cabeça, sobre o qual Jonah misturou-lhe uma poção de gim e melaço, que ele jurou ser uma cura soberana para todos os resfriados e catarros, não importando quanto tempo permanecesse, ou se fora pego. a costa de Labrador, ou no lado do tempo de uma ilha de gelo.

O licor logo se instalou em suas cabeças, como geralmente acontece mesmo com os tipos mais arrogantes recém-desembarcados no mar, e eles começaram a se desviar da maioria dos obstáculos.

Observei, no entanto, que um deles mantinha-se indiferente e, embora parecesse desejoso de não estragar a hilaridade de seus companheiros por seu próprio rosto sóbrio, ainda assim, no geral, abstinha-se de fazer tanto barulho quanto os demais. Esse homem me interessou de uma vez; e desde que os deuses do mar haviam ordenado que ele logo se tornasse meu companheiro de navio (embora fosse apenas um parceiro de sono, no que diz respeito a essa narrativa), vou me aventurar aqui com uma pequena descrição dele. Ele estava com 1,80 m de altura, ombros nobres e um baú como uma represa. Eu raramente vejo tanta força em um homem. Seu rosto era profundamente marrom e queimado, fazendo seus dentes brancos brilharem pelo contraste; enquanto nas sombras profundas de seus olhos flutuavam algumas reminiscências que não pareciam lhe dar muita alegria. A voz dele imediatamente anunciou que ele era sulista e, por sua alta estatura, achei que devia ser um daqueles montanhistas altos do Cume Alleghanian, na Virgínia. Quando a folia de seus companheiros chegou ao seu auge, este homem escapou despercebido, e eu não vi mais dele até que ele se tornou meu camarada no mar. Em alguns minutos, no entanto, ele foi perdido por seus companheiros, e sendo, parece, por algum motivo um grande favorito com eles, eles levantaram um grito de “Bulkington! Bulkington! Onde está Bulkington? E saiu correndo da casa em busca dele.

Agora, por volta das nove da noite, e a sala parecia quase sobrenaturalmente silenciosa depois dessas orgias, comecei a me congratular com um pequeno plano que me ocorrera logo antes da entrada dos marinheiros.

Nenhum homem prefere dormir dois em uma cama. Na verdade, você preferiria não dormir com seu próprio irmão. Eu não sei como é, mas as pessoas gostam de ser privadas quando estão dormindo. E quando se trata de dormir com um estranho desconhecido, em uma pousada estranha, em uma cidade estranha, e aquele estranho como um arrombador, então suas objeções se multiplicam indefinidamente. Tampouco havia qualquer razão terrena para que eu, como marinheiro, dormisse duas vezes em uma cama, mais do que qualquer outra pessoa; pois os marinheiros não dormem mais em uma cama no mar, do que os reis solteiros na praia. Para ter certeza de que todos dormem juntos em um apartamento, mas você tem sua própria rede, cobre-se com seu próprio cobertor e dorme em sua própria pele.

Quanto mais eu pensava sobre este arpão, mais eu abominava o pensamento de dormir com ele. Era justo presumir que, sendo um arpão, seus lençóis ou lã, conforme o caso, não seriam dos melhores, certamente nenhum dos melhores. Eu comecei a tremer todo. Além disso, estava ficando tarde, e meu arpão decente deveria estar em casa e ir para a cama. Suponha agora que ele deveria cair sobre mim à meia-noite - como eu poderia dizer de que buraco vil ele estava vindo?

"Senhorio! Eu mudei de ideia sobre aquele arpão . - Eu não vou dormir com ele. Vou tentar o banco aqui.

“Assim como você por favor; Me desculpe, eu não posso te poupar uma toalha de mesa por um colchão, e é uma placa áspera e desagradável aqui - sensação de nós e entalhes. “Mas espere um pouco, Skrimshander; Eu tenho um avião de carpinteiro lá no bar - espere, eu digo, e eu vou fazer você confortável o suficiente. ”Então, dizendo que ele comprou o avião; e com seu velho lenço de seda primeiro tirando o pó do banco, vigorosamente colocado em minha cama, enquanto sorria como um macaco. As aparas voaram para a direita e para a esquerda; até que finalmente o ferro do avião bateu contra um nó indestrutível. O dono da casa estava quase apertando o pulso, e eu disse a ele, pelo amor de Deus, que parasse - a cama era macia o suficiente para mim e eu não sabia como todos os aplainamentos do mundo podiam ser feitos de uma tábua de pinho. Então, juntando as lascas com outro sorriso, e jogando-as no grande fogão no meio da sala, ele cuidou de seus negócios e me deixou em um escritório marrom.

Tomei agora a medida do banco e descobri que era um pé muito curto; mas isso poderia ser consertado com uma cadeira. Mas era um pé estreito demais, e o outro banco na sala era cerca de dez centímetros mais alto do que o aplainado - por isso não havia mais jugo deles. Eu então coloquei o primeiro banco longitudinalmente ao longo do único espaço claro contra a parede, deixando um pequeno intervalo entre as minhas costas para me acomodar. Mas logo descobri que veio uma corrente de ar frio sobre mim debaixo do peitoril do chão. a janela, que esse plano nunca faria, especialmente quando outra corrente da frágil porta se encontrava com a da janela, e os dois juntos formaram uma série de pequenos turbilhões nas imediações do local onde eu pensara passar o dia. noite.

O demônio vai buscar aquele arpão, pensou eu, mas pare, não posso roubar uma marcha nele - trancar a porta para dentro e pular em sua cama, para não ser acordado pelas batidas mais violentas? Não parecia uma má ideia; mas depois de pensar, dispensei. Pois quem poderia dizer, mas na manhã seguinte, assim que eu saísse da sala, o arpão poderia estar de pé na entrada, pronto para me derrubar!

Ainda assim, olhando em volta de novo, e não vendo nenhuma possibilidade de passar uma noite sofrível, a menos que na cama de outra pessoa, comecei a pensar que, afinal de contas, poderia estar nutrindo preconceitos injustificáveis ​​contra esse arpoador desconhecido. Penso que eu vou esperar um pouco; ele deve estar entrando em breve. Vou dar uma boa olhada nele, e talvez possamos nos tornar bons companheiros de quarto, afinal de contas - não há como dizer.

Mas embora os outros pensionistas continuassem entrando por uns, dois e três, e indo para a cama, ainda sem sinal do meu arpão.

“Senhorio!”, Disse eu, “que tipo de sujeito ele é - ele sempre mantém horas tão atrasadas?” Agora era difícil para as doze horas.

O senhorio riu de novo com sua risada magra e pareceu estar fortemente excitado com algo além da minha compreensão. "Não", ele respondeu, "geralmente ele é um pássaro prematuro - airley para a cama e airley para subir - sim, ele é o pássaro que pega a minhoca. Mas hoje à noite ele saiu para vender, sabe, e não vejo o que o mantém tão atrasado, a não ser que ele não possa vender a cabeça.

"Não pode vender a cabeça? - Que tipo de história de bambu é essa que você está me contando?", Se envolvendo em uma raiva imensa. - Você finge dizer, senhorio, que esse arpão está de fato ocupado nesta abençoada noite de sábado, ou melhor, na manhã de domingo, em vender a cabeça por essa cidade?

"É exatamente isso", disse o proprietário, "e eu disse a ele que ele não poderia vendê-lo aqui, o mercado está sobrecarregado."

"Com o quê?", Gritei eu.

“Com as cabeças para ter certeza; Não há muitas cabeças no mundo?

"Eu lhe digo o que é, senhorio", disse eu com bastante calma, "é melhor você parar de girar o fio para mim - eu não sou verde".

"Pode não ser", pegando um palito e cortando um palito de dente, "mas eu acho que você vai ficar marrom se o arpão te ouvir caluniar a cabeça dele."

"Eu vou quebrá-lo para ele", disse eu, agora voando novamente em uma paixão por essa inexplicável caravana do senhorio.

"Já está quebrado", disse ele.

"Quebrou", disse eu - " quebrou , você quer dizer?"

"Sartain, e essa é a razão pela qual ele não pode vendê-lo, eu acho."

"Senhorio", disse eu, indo até ele tão legal quanto o Monte. Hecla em uma tempestade de neve - “senhorio, pare de se cortar. Você e eu precisamos entender um ao outro, e isso também sem demora. Eu venho a sua casa e quero uma cama; você me diz que só pode me dar meia um; que a outra metade pertence a um certo arpão. E sobre esse arpão, a quem eu ainda não vi, você persiste em contar-me as histórias mais enigmáticas e exasperantes que tendem a gerar em mim um sentimento desconfortável em relação ao homem que você desenhou para meu companheiro de cama - uma espécie de conexão, proprietário. um íntimo e confidencial no mais alto grau. Eu agora exijo que você fale e me diga quem e o que é este arpão, e se eu serei seguro em todos os aspectos para passar a noite com ele. E em primeiro lugar, você será tão bom a ponto de desvendar a história de vender a cabeça dele, o que, se for verdade, eu considero uma boa evidência de que esse arpão é totalmente louco, e não tenho ideia de dormir com um louco; e você, senhor, você quer dizer, proprietário, você , senhor, por tentar induzir-me a fazê-lo com conhecimento de causa, seria, assim, tornar-se sujeitos a um processo criminal.”

"Muro", disse o senhorio, buscando um longo suspiro, "é um longo sarmon para um sujeito que rasga um pouco de vez em quando. Mas seja fácil, seja fácil, aqui está o arpão de quem acabei de chegar dos mares do sul, onde ele comprou um monte de cabeças baldios da Nova Zelândia (grandes curiosidades, você sabe), e ele vendeu tudo Eles só um, e aquele que ele está tentando vender hoje à noite, porque no domingo seguinte, e não seria bom estar vendendo cabeças humanas nas ruas quando as pessoas estão indo às igrejas. Ele queria, no domingo passado, mas eu o parei no momento em que ele saía pela porta com quatro cabeças penduradas em uma corda, por toda a extensão de ar como uma fileira de cebolas.

Esse relato esclareceu o mistério de outra maneira inexplicável, e mostrou que o senhorio, afinal, não tinha ideia de me enganar - mas ao mesmo tempo o que eu poderia pensar de um arpão que ficou fora de uma noite de sábado para o santo sábado? , envolvido em tal negócio canibal como vender os chefes dos idólatras mortos?

"Confie nisso, senhorio, aquele arpão é um homem perigoso."

"Ele paga regular", foi a resposta. “Mas venha, está ficando horrível até tarde, é melhor você estar transformando o verme - é uma boa cama; Sal e eu dormimos naquela cama antes da noite em que fomos unidos. Há muito espaço para dois chutarem naquela cama; é uma cama grande todo-poderoso que. Por que, antes de desistirmos, Sal costumava colocar nosso Sam e o pequeno Johnny no pé dele. Mas fiquei sonhando e me estendendo por uma noite e, de alguma forma, Sam foi jogado no chão e quase quebrou o braço. Arter isso, Sal disse que não faria. Venha aqui, eu vou dar um vislumbre em um instante; e assim dizendo ele acendeu uma vela e segurou-a para mim, oferecendo-se para liderar o caminho. Mas fiquei indeciso; quando olhava para um relógio no canto, exclamou: - Não é domingo - você não vê aquele arpão esta noite; ele veio ancorar em algum lugar - venha então; não vêm; você não vem?

Considerei o assunto por um momento, subimos as escadas e fui conduzido a uma sala pequena, fria como um amêijoa e mobiliada, com certeza, com uma cama prodigiosa, quase grande o suficiente para que quatro arpoadores adormecessem.

"Lá", disse o senhorio, colocando a vela em um baú velho e maluco que funcionava como lavatório e mesa central; “Lá, fique à vontade agora, e boa noite para você.” Eu me virei de olhar para a cama, mas ele havia desaparecido.

Dobrando a parte de trás da colcha, eu me inclinei sobre a cama. Embora nenhum dos mais elegantes, ainda resistiu bem ao escrutínio. Então olhei em volta da sala; e, além da cama e mesa de centro, não podia ver nenhum outro mobiliário pertencente ao lugar, mas uma prateleira rude, as quatro paredes e um croqui de papel que representava um homem batendo numa baleia. Das coisas que não pertenciam à sala, havia uma rede amarrada e jogada no chão em um canto; também uma grande mala de marinheiro, contendo o guarda-roupa do arpão, sem dúvida em vez de um tronco de terra. Da mesma forma, havia uma parcela de estranhos anzóis de osso na prateleira sobre a lareira e um arpão alto parado na cabeceira da cama.

Mas o que é isso no peito? Levantei-a e segurei-a perto da luz, senti-a e cheirei-a e tentei, de todas as maneiras possíveis, chegar a uma conclusão satisfatória a respeito dela. Posso compará-lo a nada, a não ser um grande capacho de porta, ornamentado nas bordas com pequenas etiquetas tilintando como o porco-espinho manchado em volta de um mocassim indiano. Havia um buraco ou fenda no meio deste tapete, como você vê o mesmo em ponchos sul-americanos. Mas seria possível que algum arpão sóbrio entraria em um tapete de porta e desfilasse pelas ruas de qualquer cidade cristã com esse tipo de disfarce? Eu coloquei, para experimentar, e isso me pesou como um cesto, sendo invulgarmente desgrenhado e grosso, e eu pensei um pouco úmido, como se esse misterioso arpão  estivesse usando um dia chuvoso. Eu subi nele para um pedaço de vidro preso contra a parede, e eu nunca vi tal visão na minha vida. Eu me arranquei com tanta pressa que me dei uma torção no pescoço.

Sentei-me ao lado da cama e comecei a pensar no arpoador de cabeça e no tapete da sua porta. Depois de pensar um pouco no lado da cama, levantei-me e tirei minha jaqueta de macaco, e então fiquei no meio da sala pensando. Eu então tirei meu casaco e pensei um pouco mais nas mangas da minha camisa. Mas começando a me sentir muito frio agora, meio despido como estava, e lembrando-me do que o senhorio disse sobre o arpão não voltar para casa naquela noite, sendo tão tarde, não fiz mais barulho, mas pulei de minhas calças e botas, e depois soprar a luz caiu na cama, e elogiei-me aos cuidados do céu.

Se aquele colchão estava cheio de espigas de milho ou louças quebradas, não há como dizer, mas eu fiz um bom negócio e não consegui dormir por muito tempo. Por fim, deslizei em um leve cochilo e quase fiz uma boa carícia em direção à terra de Nod, quando ouvi uma pegada pesada na passagem e vi um vislumbre de luz entrar na sala por debaixo da porta.

Senhor salve-me, pensa eu, que deve ser o arpão, o cabeça-traficante infernal. Mas permaneci perfeitamente imóvel e resolvi não dizer uma palavra até que pudesse falar. Segurando uma luz em uma mão, e aquela cabeça idêntica da Nova Zelândia na outra, o estranho entrou na sala, e sem olhar para a cama, colocou a vela bem longe de mim no chão em um canto, e então começou a trabalhar. afastado nos cordões atados da bolsa grande que eu já falei como estando no quarto. Eu estava ansioso para ver seu rosto, mas ele manteve-se afastado por algum tempo enquanto trabalhava na abertura da boca da bolsa. Isso realizado, no entanto, ele se virou - quando, céus bons! que visão! Tal cara! Era de uma cor amarela, púrpura e escura, aqui e ali presa por grandes quadrados de aparência escura. Sim, é exatamente como eu pensei, ele é um companheiro de cama terrível; Ele esteve em uma briga, foi terrivelmente cortado, e aqui está ele, apenas do cirurgião. Mas naquele momento, por acaso, ele virou o rosto para a luz, que eu vi claramente que eles não poderiam estar emplastrados, aqueles quadrados pretos em suas bochechas. Eles eram manchas de algum tipo ou outro. No começo eu não sabia o que fazer com isso; mas logo uma suspeita da verdade me ocorreu. Lembrei-me da história de um homem branco - um homem-baleia também - que, caindo entre os canibais, fora tatuado por eles. Concluí que esse arpão, no curso de suas viagens distantes, deve ter encontrado uma aventura semelhante. E o que é, pensei eu, afinal de contas! É apenas o exterior dele; Um homem pode ser honesto em qualquer tipo de pele. Mas então, o que fazer com a sua compleição sobrenatural, aquela parte dela, quero dizer, deitada ao redor e completamente independente dos quadrados da tatuagem. Para ter certeza, pode não ser nada além de uma boa camada de bronzeamento tropical; mas nunca ouvi falar de um sol quente a bronzear um homem branco num amarelo arroxeado. No entanto, nunca havia estado nos mares do sul; e talvez o sol produzisse esses efeitos extraordinários sobre a pele. Agora, enquanto todas essas idéias estavam passando por mim como raios, este arpão nunca mais me notou. Mas, depois de alguma dificuldade em abrir a bolsa, ele começou a mexer nela e, no momento, tirou uma espécie de machadinha e uma carteira de pele de foca com o cabelo preso. Colocando-os no baú antigo no meio da sala, ele então pegou a cabeça da Nova Zelândia - uma coisa horrível o suficiente - e enfiou-a no saco. Ele agora tirou o chapéu - um novo chapéu de castor - quando eu cheguei cantando com uma nova surpresa. Não havia pelos na cabeça - nada para falar, pelo menos -, mas nada além de um pequeno nó de couro cabeludo torcido na testa. Sua cabeça púrpura e careca agora procurava por todo o mundo como um crânio mofado. Se o estranho não tivesse ficado entre mim e a porta, eu teria saído mais depressa do que nunca para um jantar.

Mesmo assim, pensei em escorregar pela janela, mas era o segundo andar de trás. Eu não sou covarde, mas o que fazer com esse patife roxo de cabeça passou por minha compreensão. A ignorância é o pai do medo, e sendo completamente perplexo e confuso sobre o estranho, confesso que agora estava com tanto medo dele como se fosse o próprio demônio que assim invadira meu quarto na calada da noite. Na verdade, eu estava com tanto medo dele que não fui o suficiente para me dirigir a ele e exigir uma resposta satisfatória sobre o que parecia inexplicável nele.

Enquanto isso, ele continuou o negócio de despir-se e, finalmente, mostrou seu peito e braços. Enquanto eu vivo, essas partes cobertas dele estavam quadriculadas com os mesmos quadrados de seu rosto; suas costas também estavam sobre os mesmos quadrados escuros; ele parecia ter estado em uma Guerra dos Trinta Anos, e apenas escapou com uma camisa de gesso. Ainda mais, suas próprias pernas estavam marcadas, como se uma parcela de sapos verde-escuros estivesse subindo pelos troncos das palmeiras jovens. Agora estava bastante claro que ele devia ser algum selvagem abominável ou outro embarcado a bordo de um baleeiro nos mares do sul, e assim desembarcado neste país cristão. Eu tremi para pensar nisso. Um mascate de cabeças também - talvez as cabeças de seus próprios irmãos. Ele pode se interessar pelo meu - céus! olhe para aquele tomahawk!

Mas não houve tempo para estremecer, pois o selvagem passou a fascinar minha atenção e me convenceu de que devia ser um pagão. Indo para seu grego pesado, ou embrulho, ou pavor de nada, que ele já havia pendurado em uma cadeira, ele mexeu nos bolsos, e produziu uma longa imagem curiosa e deformada com um palpite nas costas, e exatamente a cor de um três. velho bebê do Congo. Lembrando-me da cabeça embalsamada, a princípio quase pensei que esse manequim negro fosse um bebê de verdade preservado de maneira semelhante. Mas vendo que não era de todo flexível, e que brilhava bastante como ébano polido, concluí que não deveria ser nada além de um ídolo de madeira, o que de fato provou ser. Por enquanto, o selvagem vai até a chaminé vazia e, removendo a placa de papelão atarracada, monta essa pequena imagem apoiada no palpite, como um grampo, entre os andirons [2]. Os batentes da chaminé e todos os tijolos lá dentro eram muito fuliginosos, de modo que pensei que esta lareira fizesse um pequeno santuário ou capela muito apropriada para o seu ídolo do Congo.

Eu agora apertei meus olhos com força na direção da imagem meio escondida, sentindo-me mal à vontade - para ver o que viria a seguir. Primeiro, ele pega um punhado de lascas do bolso grosso e coloca-as cuidadosamente diante do ídolo; Em seguida, colocando um pouco de biscoito de navio em cima e aplicando a chama da lâmpada, ele acendeu as aparas em um incêndio sacrificial. Atualmente, depois de muitos trechos apressados ​​no fogo, e ainda de retiradas mais rápidas de seus dedos (por meio dos quais ele parecia estar queimando-os gravemente), ele finalmente conseguiu extrair o biscoito; depois expelindo um pouco o calor e as cinzas, ele fez uma oferta educada para o pequeno negro. Mas o diabinho não parecia gostar de um tipo de comida tão seca; ele nunca mexeu os lábios. Todas essas estranhas travessuras eram acompanhadas por ruídos guturais ainda mais estranhos do devoto, que pareciam estar rezando num canto ou cantando algum salmo pagão ou outro, durante o qual seu rosto se contorcia da maneira mais antinatural. Por fim, apagando o fogo, ele ergueu o ídolo sem muita cerimônia, e enfiou-o de novo no bolso de seu grosso, como se ele fosse um esportista ensacando uma galinhola morta.

Todos esses procedimentos queer aumentaram minha desconforto e, vendo-o agora exibindo fortes sintomas de concluir suas operações de negócios, e deitar na cama comigo, achei que já era hora, agora ou nunca, antes que a luz fosse apagada, para quebrar o feitiço. em que eu estava há tanto tempo preso.

Mas o intervalo que passei deliberando sobre o que dizer foi fatal. Pegando sua machadinha da mesa, ele examinou a cabeça dela por um instante, e então segurando-a à luz, com a boca na maçaneta, estufou grandes nuvens de fumaça de tabaco. No momento seguinte a luz se apagou, e este canibal selvagem, tomahawk [3] entre seus dentes, saltou para a cama comigo. Eu cantei, não pude evitar agora; e dando um grunhido repentino de espanto, ele começou a me sentir.

Gaguejando algo, eu não sabia o quê, eu rolei para longe dele contra a parede, e então conjurei ele, quem ou o que quer que ele seja, para ficar quieto, e me deixar levantar e acender a lâmpada novamente. Mas suas respostas guturais me satisfizeram imediatamente que ele mal compreendia meu significado.

"Quem-e-debelo você?" - ele finalmente disse - "você não fala-e, dam-me, eu mata-e." E assim dizendo que o tomahawk iluminado começou a florescer sobre mim no escuro.

“Senhorio, pelo amor de Deus, Peter Coffin!”, Gritou eu. Ver! Caixão! Anjos! me salve!"

“Fala-e! diga-me quem-ee seja, ou represente-me, eu mato-e! ”novamente resmungou o canibal, enquanto seus horrendos floreios do tomahawk espalharam as cinzas de tabaco quente sobre mim até que pensei que minha roupa pegaria fogo. Mas graças a Deus, naquele momento o senhorio entrou na sala de luz na mão, e pulando da cama eu corri até ele.

"Não tenha medo agora", disse ele, sorrindo de novo, "Queequeg aqui não iria prejudicar um pouco da sua cabeça."

"Pare de sorrir", gritou eu, "e por que você não me disse que aquele arpão infernal era um canibal?"

- Eu pensei que você soubesse disso - não contei a você, ele era um peddlin em torno da cidade? -, mas reverta os vermes e vai dormir. Queequeg, olhe aqui ... você me conhece, eu sabio ... você esse homem dorme com você ... você sabe?

"Eu sabbee bastante" - resmungou Queequeg, soprando o cachimbo e sentando-se na cama.

"Você entra," ele adicionou, apontando para mim com a machadinha, e jogando as roupas para o lado. Ele realmente fez isso não apenas de uma forma civil, mas realmente bondosa e caridosa. Eu fiquei olhando para ele por um momento. Apesar de todas as suas tatuagens, ele era em geral um canibal limpo e atraente. O que é toda essa confusão que tenho feito, pensei comigo mesmo - o homem é um ser humano assim como eu sou: ele tem tanta razão para me temer quanto eu tenho que ter medo dele. Melhor dormir com um canibal sóbrio do que um cristão bêbado.

“Senhorio”, disse eu, “diga a ele para esconder seu machadinha ali, ou cano, ou o que quer que você chame; diga-lhe para parar de fumar, em suma, e vou me entregar a ele. Mas eu não gosto de ter um homem fumando na cama comigo. É perigoso. Além disso, não estou seguro.

Contada a Queequeg, ele obedeceu de imediato e, mais uma vez educadamente, fez-me sinal para que eu fosse para a cama - virando para o lado tanto quanto para dizer - "Não vou tocar em uma perna sua".

"Boa noite senhorio", disse eu, "você pode ir."

Entrei e nunca dormi melhor em minha vida.

~

Herman Melville

Moby Dick, ou a baleia (1851). Disponível em Gutenberg.



Notas:
[1] Scrimshaw é uma arte folclórica norte-americana distinta, mas ninguém sabe exatamente por onde começou ou como recebeu esse nome. Os povos nativos do Alasca e do Canadá esculpiram marfim por séculos, mas quando o "scrimshaw" aparece no inglês moderno, é frequentemente associado a baleeiros do século 18 e 19, tempo de Melville.
[2] Um suporte de metal, tipicamente um de um par, que mantém a madeira queimando na lareira.
[3] Um machado leve usado como ferramenta ou arma pelos índios americanos.

Share on Google Plus

Sobre Paulo Matheus

Esposo da Daniele, pai da Sophia, engenheiro, gremista e cristão. Seja bem vindo ao blog, comente e contribua!

0 Comentário: